Au procès de l’explosion de la rue de Trévise : « Je croyais vraiment qu’une bombe était tombée du ciel »

Vendredi 13 novembre, la 31^e chambre correctionnelle a poursuivi l’audition des victimes de l’explosion, notamment la famille de Nathanaël Josselin, l’un des deux pompiers morts dans l’explosion.

« Je croyais vraiment qu’une bombe était tombée du ciel », dit une partie civile qui ouvre l’audience du vendredi 13 novembre.

Les catastrophes quand elles surgissent surprennent des gens très différents qui vivent chacun les choses de manière singulière. Cette femme a rédigé un témoignage précis et imagé, qui raconte son périple jusqu’au vol retour durant lequel elle a sauté dans les bras de sa voisine lorsque des turbulences ont secoué l’avion.

La veille, l’audience est entrée dans un tunnel de malheur, que chacun a tenté d’exorciser à sa façon, mais tous unis par le même drame (lire notre article ici).

Deux femmes s’avancent à la barre. Les lumières sont tamisées, l’écran tombe lentement du plafond de la salle 2.01, la plus grande du tribunal judiciaire de Paris. L’image d’un pompier est projetée sur un écran ; ce pompier est mort dans l’explosion de la rue de Trévise ; à la barre, ses deux dernières compagnes pleurent, serrées l’une contre l’autre. Celle de gauche est la mère du fils du caporal Nathanaël Josselin. Elle est là pour parler de l’enfant. « Le jour de son décès, K. n’avait que 3 ans et demi. Il ne savait pas ce qu’était la mort. Aujourd’hui il a 11 ans, il a pleinement conscience de ce que cela signifie, et il est en colère de grandir avec ce manque qui le suit partout. Son père lui manque atrocement… » On peine à comprendre ses mots, étouffés par les pleurs. Elle ne peut plus parler. L’autre femme finit sa phrase et prend sa place. Elle dit : « J’avais 21 ans lorsque je l’ai perdu. À la place de choisir ma robe de mariée, j’ai dû choisir son cercueil. » Elle était la compagne du pompier quand l’explosion a ravagé plusieurs bâtiments, tué quatre personnes et, en fin de compte, fait des centaines de victimes venues parler à la barre de la 31^e chambre correctionnelle, avec emphase ou pudeur, avec beaucoup ou peu de mots, qu’elles ont déposés au pied du tribunal ; dans un dossier hyper technique qui doit déterminer les responsabilités juridiques de chacun, leurs larmes ont remis l’humain au centre du récit.

La petite sœur du pompier Josselin, beau gosse souriant mort à 27 ans au cours de l’intervention sur une fuite de gaz au 6, rue de Trévise, prend le relais. Elle lit le témoignage de sa mère, de son père et de sa sœur. Des mots simples et tendres pour raconter un fils, un frère, la douleur qui ne part jamais, le souvenir vivace et la blessure ouverte. Le désespoir d’une mère. La famille Josselin n’a pas vécu l’évènement, ils sont démunis même dans leur récit. Elle ne peut pas raconter le jour J, mais elle raconte les jours d’après, et c’est un moment d’une indicible tristesse.

Après cela, la présidente a dit : « on va suspendre dix minutes », puis une nouvelle victime s’est présentée.

Nabih A. semble tout cabossé. Il faisait des travaux dans l’appartement d’en face, quand il a senti une odeur de gaz. Il a prévenu la propriétaire de l’appartement où il travaillait, les pompiers sont arrivés, puis l’explosion a tout dévasté. Il a été gravement blessé au genou. « J’ai mis trois ans à retravailler. » Son ITT s’élève à 17 mois. C’est de son fait que les pompiers sont intervenus. Il est rongé par la culpabilité : « Quand j’ai vu la photo du pompier, ça m’a causé un stress. » Il parle en arabe, avec des phrases en français. Il dit : « C’est sûr, je vais aller consulter un psychologue après le tribunal. » L’interprète traduit quand même. Le procureur lui répond : « Je vous ai entendu dire que vous culpabilisiez un peu car c’est vous qui avez fait prévenir les pompiers, mais si vous n’aviez pas prévenu, il y aurait eu 20 ou 30 morts de plus. » Il a raison. Nabih A. s’en va en boitillant.

« Ma vie est un film. Je ne souhaite ça à personne »

Carlos M. a volé 22 heures depuis l’Argentine, a filé droit vers le tribunal pour entendre des mots qui ne lui ont pas plu. « J’ai écouté les responsables techniques de la mairie, et malheureusement je me suis senti blessé », dit-il. « Je suis avocat et professeur de droit », on l’aurait presque deviné dans sa façon d’introduire son témoignage : une citation du Code civil argentin et la caractérisation des faits. Puis, il raconte son « film d’horreur ».

Ils étaient au petit-déjeuner à leur hôtel quand l’explosion a soufflé les fenêtres. Il a regardé son fils et a vu ses pupilles bouger. Il a regardé sa femme, qui lui a rendu son regard. Il a tourné la tête vers sa fille, et n’a vu qu’un bras. « Ce sont les dix secondes les plus longues de ma vie. » Sa fille a été renversée par le souffle. Elle est en vie.

Ils s’échappent et tombent sur une femme coincée sous une porte et son encadrement. Carlos M. tente de la libérer, et en soulevant la porte il se remet l’épaule en place – l’explosion l’avait luxée. « La femme avait les jambes détruites », il raconte comment il l’a sauvée. La femme, c’est Inès, elle est aujourd’hui en fauteuil roulant. Au début de la semaine, ils sont tombés dans les bras l’un de l’autre.

Le témoignage de Carlos M. est long. Il est en espagnol, traduit par deux interprètes qui se relaient et parfois se disputent et se corrigent à haute voix, c’est dire s’ils prennent leur rôle au sérieux. Carlos raconte qu’une fois sorti de l’hôtel, dans la rue, il est tombé dans les bras de son fils, il était 9 h 17, un photographe les a immortalisés et ce fut la première photo qui illustra l’événement dans la presse du monde entier. Il raconte les secours, l’hôpital, il parle et parle encore. « C’est un film n’est-ce pas ? Ma vie est un film. Je ne souhaite ça à personne. » Il revient à sa place et se rassoit. Sa femme se lève et dit : mon mari a tout dit. Elle dit quelques mots et laisse la place à son fils, puis à sa fille, 12 ans à l’époque. Elle dit qu’elle mangeait des céréales quand l’explosion l’a frappée et que depuis, elle ne mange plus de céréales. Elle raconte les quatre interventions chirurgicales, sans anesthésie, les médecins qui grattent les os de son auriculaire pour collecter les débris de verre incrustés : « Mon frère ne pouvait pas rentrer, et il entendait mes cris. Ça a été de longues heures de souffrance. » Aujourd’hui, elle étudie la médecine.

« It’s a bomb ! »

Une courte pause, et Odette s’est présentée. Elle était habillée pour sortir, sur le seuil de sa porte. « J’ai senti le sol s’ouvrir sous mes pieds, et je me suis dit tiens, c’est aujourd’hui ma dernière heure. Et puis je pense à mon mari, à notre fils, et à notre fille. » Odette ne voulait pas témoigner au départ, mais son avocate a insisté, « car le procès, c’est l’occasion de faire entendre sa voix ».

Sophie raconte : « Les enfants étaient chez leurs grands-parents. On était sortis tard la veille avec mon mari, à 9 heures on dormait. Je ne me souviens pas du bruit de l’explosion, mais d’un bruit de verre, puis le froid. Notre fenêtre est tombée. J’entends un cri de femme. » Elle est dans le coaltar, elle pense que la femme crie parce que leur fenêtre lui est tombée dessus. « Puis il y a quelques minutes dont je ne me souviens absolument pas, mon mari m’a raconté que je me suis précipitée dans la chambre des enfants en criant ‘les enfants, les enfants !’ Mon mari était à la fenêtre, je me souviens des flammes. Je demande qu’est-ce qu’il se passe ? » Son mari est américain. Il crie : « It’s a bomb ! »

Puis vient Dominique, qui habitait au 4, rue de Trévise. Son mari à elle était au milieu de la chaussée, vêtu d’un imperméable, un sac au dos. Il n’a aucun souvenir des évènements.

« Nous sommes rentrés rue de Trévise le 9 janvier 2025 »

Dominique et son mari ne sont revenus chez eux que six ans plus tard. Son témoignage à lui seul vaudrait un article, tant il décrit avec minutie le parcours du combattant qu’elle mena : les assureurs insupportables, les experts, la paperasse qu’elle a gérée. Les nuits de 4 ou 5 heures, le burn out qui s’ensuit. Elle raconte avoir reçu une facture de GRDF en avril 2019, et même avoir été menacée, car elle refusait de payer. Elle a réfléchi et a décidé d’écrire directement à la directrice générale d’Engie, qui a annulé la facture dans les deux jours. La mairie lui a également envoyé la facture pour la taxe sur les logements vacants.

« Nous sommes rentrés rue de Trévise le 9 janvier 2025. Lorsque je suis revenu, ça m’a pris plus de six mois pour ne plus repenser à l’explosion. Aujourd’hui, nous sommes dans les tout derniers travaux. » Dominique a remercié sa famille, puis s’est tu. La présidente a suspendu l’audience, et quelqu’un a pris Dominique dans ses bras.

Pour retrouver tous nos articles sur ce dossier ainsi que nos chroniques du procès, il suffit de suivre ce lien.

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